Historia de Juanjo (2)
Se
sentía imparable y más aún después de la gran noticia. Iba a
entrar la convocatoria para el primer equipo de su club ese mismo fin
de semana. Llegaría a lo más alto, no tenía ni una sola duda de
ello. Iba escuchando música con sus cascos sin cable, último
modelo. El joven juanjo iba a cruzar la calle, no miró y un coche
impactó contra su cuerpo. Menos mal que la chica que conducía el
coche logró frenar a tiempo y el golpe quedó en algo menor, en
comparación a lo que pudo ser. El cuerpo de Juanjo quedó
completamente vertical en el suelo tirado. Más por la impresión del
choque que por el golpe en si.
La chica, no
más de diez y ocho años, morena melena hasta la cintura y largas
piernas, salió del coche a toda prisa y sin pensar si podía
mancharse su bonito vestido negro, se arrodilló al lado del cuerpo
del joven Juanjo.
-¿Estás
bien?- dijo ella mientras le tomaba el pulso en el cuello.
Cómo
volviendo de un sueño, Juanjo volvió en sí. Consiguió abrir los
ojos muy poco, no veía nada claro, sólo que alguien estaba a su
lado. Notaba calor humano, hace tanto que no sentía eso. . .
La siguiente
visión fue en la cama de un hospital, mano derecha escayolada, rota
y además, el tobillo izquierdo roto también. Una cosa no había
cambiado para nada, él no estaba allí.
Aquél día
no llovía pero cómo si así fuese. Tenía los adentros totalmente
encharcados. La humedad, una vez que entra en tu vida ya no se va.
Jamás. Él sabe eso mejor que nadie.
Dentro de
aquella taberna, oscura y sin vida, se encontraba Juanjo padre. Solo
frente a su vaso de vino. Peleón para más señas. A pesar de los
diez años transcurridos desde aquella noche, Juanjo padre no
conseguía dar un sorbo a ningún vaso de vino sin recordar a su
mujer. Dolores. ¿Dónde estará? Se preguntaba cada vez que cerraba
los ojos. ¿Se acordará de mi? A pesar de todo lo malo, no habían
tenido mala vida o eso era lo que se decía Juanjo a si mismo para no
castigarse más. Para no ver el final. Ya bastante castigo tenía
encima sin ser el amor de su hijo. Y ahora que iba para estrella del
fútbol y podría retirarle de vivir de las ayudas sociales, resulta
que la relación entre ambos era horrible.
Calle abajo
iba Juanjo padre, camino de casa. Los pensamientos se le agolpaban
entre las cejas. Ya no era lo que fue fisicamente. Los años pasan
para todos y ya estaba cerca de los cincuenta, y con muchas goteras.
Demasiadas.
Ligeramente
cojo y con fuertes dolores en la mano.
Se encaminó
hacia un cajero que había de camino a su casa. Era tarde, realmente
no necesitaba sacar dinero esa noche, y sobretodo no necesitaba
discutir con la indigente que dormía en ese cajero.
Su hijo
salía muy bien acompañado del hospital. La chica que lo atropelló,
al verle solo en la habitación del hospital y que le había parecido
atractivo, se ofreció a llevarlo a casa.
La salida
del hospital fue fácil ya que las lesiones no impedían el
movimiento. Lo más complicado fue subir al coche. La chica lo ayudó
a todo en todo momento.
-Me llamo
Vanessa- dijo ella mientras se sentaba al volante de su coche. Pensó
que a ojo debía tener quince años el chico, o quizás más. No
tenía el don de adivinar la edad de la gente. Ella tenía los diez y
ocho recién cumplidos.
-Yo me
llamo Juanjo- no lograba abrocharse el cinturón- ¿Puedes ayudarme
con esto?
-Claro que
si. ¿Por dónde queda tu casa Juanjo, te acercaré?
-Muy cerca
de aquí, yo te indico- el jóven no pensaba en que la chica había
estado todo el día a su lado ni de lo servicial que era con él al
llevarlo a casa. Solo podía pensar en si estaría o no en buenas
condiciones para jugar el fin de semana.
Mano rota y
tobillo también, no paraban de sonar las palabras del doctor en su
cabeza una y otra vez. O sucedía un milagro o no podría debutar.
En menos de
un minuto, se encendieron los faros del coche y se pusieron en
marcha.
-Venga
padre, subamos a casa-
Juanjo hijo
estaba agarrando fuerte del brazo a su padre y tiraándo de él hacia
el portal. Él, por su parte, vociferaba a la yonky que estaba
haciéndose la dormida en el cajero.
-Hijo, no
sabes las cosas que me ha dicho la yonki de mierda esta-grita
eso el padre mientras intenta soltarse de su hijo.
-¡He dicho
que subamos!-el semblante del hijo era cada vez más serio y la cara
de psicópata asomaba. Algo se estaba volviendo a romper dentro de
él. Otra vez.
Justo en ese
momento pareció hacerse de día repentinamente en Juanjo hijo. El
cuerpo de Juanjo hijo pareció volverse una estaca. La rigidez era
casi hipnótica. Las venas del cuello le iban a estallar.
Con los
brazos muy duros y las venas muy marcadas dijo:
-!Vámonos¡
Al mismo
tiempo cerró el puño.
-!A casa!
El grito
sonó tan gutural que no quedó ni un solo pájaro en kilómetros a
la redonda.
La escena
era dantesca. El hijo estaba abroncando al padre según iban subiendo
por las escaleras del edificio. El ascensor, cómo de costumbre,
estaba roto. El mundo al revés en lo que a una relación padre-hijo
se refiere. La cocina fue el lugar elegido por el pequeño Juanjo
para seguir abroncando a su padre. En la calle no iba a motar un
espectáculo. Los dos, uno enfrente de otro, estaban discutiendo
acaloradamente.
-Pero tú
¿Estás loco?-dijo el pequeño Juanjo agarrando de la chaqueta a su
padre. Sólo a un perturbado se le ocurre ponerse a discutir con una
persona sin hogar. ¿Quieres que te deje en paz para que bajes a
discutir con quién sea por un cartón de vino? ¿Eh? ¿Eso quieres?.
-Hijo no me
sermonees, soy tu padre y me debes respeto.
El pequeño
juanjo estaba echo una furia. Soltó a su padre pero su rostro estaba
totalmente rojo y las venas del cuello muy marcadas. Una botella de
cristal vacía fue la elegida.
La relación
no era buena.
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